Времён былых сухая пыль...

Времён былых сухая пыль,
Клубится тихо по углам,
И старый мир, седая стынь,
Скользит по выцветшим листам.

Но стоит ветру зашуметь,
Труха взлетает, как виденье.
Былое просится в наш день,
Даруя памяти мгновенье.

В шкафу следы былого счастья,
На дне шкатулки медный ключ,
А за стеной шумит ненастье,
Роняя капли с тёмных туч.

И кажется, что скрипнет скоро,
Пол под знакомою ногой,
Но только пепел над фарфором,
Съедает света луч смурной.

В пустом буфете стынет чашка,
На стенке выцветший пейзаж,
А за окном рыдает пашня,
Храня полей златых мираж.

На кресле плед, забытый летом,
Под ним остывший запах трав,
И дом наполнен тусклым светом,
Который всё укрыл, смешав.

Я прикоснусь к знакомой ручке,
И скрипнет память в тишине,
И прошлое, как луч из тучи,
На миг приблизится ко мне.

За рамой дикий виноград,
И колея дороги чёрной.
Над коей вьется чей-то взгляд,
Задумчивый и непокорный.

Как только вечер гасит свет,
И тишина ложится рядом.
Былого нет — и всё же нет
Его забвения за взглядом.

А время, медленно дыша,
Зажжёт над крышей свет багровый,
И память тронет душу так,
Как ветер колокол пудовый.