Мой дар

Я поэтом быть не вызывалась.
Только в строки прыгают мои слова.
Иногда я этим будто маюсь,
Иногда слегка вдохновлена.

О нет, меня не нанимала муза:
Ни договора, ни оклада, ни идей.
Мой дар, и он же мне обуза,
И от него зимой становится теплей.

Под вечер сяду чай попить с вареньем —
Вдруг в кружке, глядь, «луна» и «глубина».
Чай — полон строчек, словно наводненье,
И я плыву, куда несёт волна.

«Подружка, выручай!» — кричу бумаге,
Она шуршит: «Я вся твоя, лети!»
Слова как на приёме у реки-коряги:
Плывут, ныряют, вьются по пути.

То я пишу про то, как тапки в коридоре
Сбежали от тоски в соседний магазин,
То вдруг — сонет о дырке на заборе,
Куда влюблённый гвоздь забил свой длинный чин!

Я вижу рифму в луже, в таракане,
В конфликте с мамой, в мокрой простыне!
Весь мир — моя чернильница в тумане,
И я танцую в этой круговерти, как на дне!

Всё же я не маюсь — счастлива до дрожи!
Я самоучка, хулиганка, егоза!
Кто звал меня? Никто. Но рифмы, как зараза,
Всё лезут в душу, в нос, в глаза.

Не вызывалась я в поэты и не каюсь.
Слова- мои. А я- души язык.
Грустят пусть те, кто маются без края,
Я ж за слова, как за перила, прыг!