По мотивам сонетов Шекспира 86

На образ твой он покусился,
Его он в свой поставил стих,
Твой лик ему в ночи приснился,
Но он, однако, не утих.

А стал тобою наслаждаться,
И в прелестях твоих купаться,
А я ему не разрешал,
Твой облик мне принадлежал.

Тебе стихи он посвящает,
Понятно, ты красивей всех,
Не только у него успех,
Твой вид среди других сверкает.

С моих сонетов он исчез,
Такой в стихах телекинез!


Sonnet 86 by William Shakespeare

     Was it the proud full sail of his great verse,
     Bound for the prize of all-too-precious you,
     That did my ripe thoughts in my brain inhearse,
     Making their tomb the womb wherein they grew?
     Was it his spirit, by spirits taught to write
     Above a mortal pitch, that struck me dead?
     No, neither he, nor his compeers by night
     Giving him aid, my verse astonish d.
     He, nor that affable familiar ghost
     Which nightly gulls him with intelligence,
     As victors, of my silence cannot boast;
     I was not sick of any fear from thence;
     But when your countenance filled up his line,
     Then lacked I matter, that infeebled mine.