Светофор. Остановка. Дорожный гипноз.
На лужайке лениво разлёгся Барбос.
А по области обещают осадки в виде слёз,
Очищают они мысли от несбывшихся грёз.
Снова город пустой — как покинутый холст.
Перечеркнут дождем акварельный мой мост.
А по факту зонты, люди-тени в плащах
И уставшие руки на многих рулях.
Мы в своих оболочках плывем сквозь поток,
Нажимая на газ, как на курок.
Только пёс на траве понимает сейчас:
Этот мир не для нас. Мир живёт без прикрас.
Серый сумрак крадётся по крышам домов,
Наших личных обид запирая засов.
Светофор перещёлкнул с надежды на грусть,
Я опять на привычный маршрут повернусь.
Слёзы льются стеной — очищая пейзаж,
Забирая с собой весь дождей антураж.
Город спит, остывая в хрустальном плену,
Выпускает на волю ночную луну.
Привычный маршрут
© Copyright: Ирса Волна34, 2026
Свидетельство о публикации №126080908190
Свидетельство о публикации №126080908190
Рецензии