Слово поэта

Слово поэта — не бумага и не чернила. 
Это кровь, что по венам вместо черновика. 
Это крик, когда в горле тишина застыла. 
Это правда, что жжёт, пока не сойдёт строка.

Слово поэта — нож. Им режут по живому. 
Им шьют разорванные судьбы и города. 
Им будят тех, кто спит в бетоне домовом, 
И хоронят тех, кого забыли навсегда.

Слово поэта — лампа в злом и тёмном доме. 
Её не выключить ни ветром, ни дождём. 
Она дрожит, но светит в пустоте и в коме, 
И кто-то, плача, говорит: "Я подожжём".

Слово поэта — мост над пропастью из боли. 
По нему идут босые, с верой на плече. 
Оно не просит славы. Ему бы только воли — 
Чтоб кто-то выдохнул: "Ты про меня. Легче."

Слово поэта не продаётся и не гнётся. 
Его не купить, не сдать, не сдать в архив. 
Оно приходит ночью и в груди отзовётся: 
"Пиши. Пока ещё дышишь. Пока жив."

А дальше — пусть читают. Спорят. Рвут на части. 
Слово поэта — это риск и это счастье. 
Оно одно на всех. И каждый в нём — участник. 
Оно одно на всех. И без него — пропасть.