В груди у поэта рождается слово

В груди у поэта рождается слово,
И искра ведёт его дальше вперёд,
Он строит из звуков созвездие живое,
Где каждая рифма, как птица, поёт.

Он пишет о свете, пробившемся к дому,
О старом окне, где качается тень,
О том, как в привычном, почти незнакомом
Внезапно рождается солнечный день.

Он спорит с бумагой, с неровною строчкой,
С безжалостным ритмом, бегущим вперёд,
И ставит над каждой сомнительной точкой
Вопрос, за которым ответ оживёт.

Бывает, что рифы рассыплются прахом,
И образ тускнеет, как дальний маяк,
Но он возвращается к слову со страхом,
Чтоб вновь разгорелся забытый очаг.

В тиши мастерской, где мерцают страницы,
Он учится правду не прятать в тени,
Чтоб в каждой строке оставались частицы
На его странице в социальной сети.

Он ловит мгновение тонкой ладонью, 
Не дав ему кануть в холодную мглу, 
И каждую малость, согретую болью, 
Вплетает в бессмертную строчку свою. 

Ему дорог запах чернил и бумаги, 
Шуршание листьев в ночной тишине, 
Когда на пустом ещё белом овраге 
Слова проступают, как звёзды, во сне. 

Ему открываются тайные знаки 
В случайном прохожем, в сиянии фар, 
В следах на снегу, в незакрытом бараке, 
В мерцании окон и в звуке гитар.