Слово о 1937

Извечный вопрос,
Повисший на ветке,
В сплетении берёз,
Стоящих у стенки.

Холод и голод
В наши сады,
Когда каждый молод,
Пустил командир.

Обработал пилою
Каждый кустарник —
Больше нет здесь животных:
Бежали те без оглядки.

Ритм нового солнца
В мелодиях марша, —
Куда двинется снова
Страна завтра наша?


Рецензии