А дольше века может длиться то...

А дольше века может длиться то,
Что просто может длиться дольше века.
Картина, камень, старое пальто,
Но вот не жизнь простого человека...

Картина, камень, царственный дворец,
Какая плошка из замятой глины,
И выжженый в огне кирпич... Творец
Такую нам нарисовал картину.

А мы не понимаем. Мы всё ждем
Какого чуда, мы ведь знаем, может
Он одарить заслуженным дождем
От сухости уставший голос, кожу,

И даже мысль о – вот пошел бы дождь,
И все бы утекло с его ручьями,
По склону вниз – и стал бы я похож
На Шиву, Вечного Жида, на Раму.

На – в общем - на бессмертного. Вдвоем
Вдвойней сложнее. Зарапортовался
Писатель этих строк.... Но  в общем я о том,
Что мир прекраснее, чем в юности казался.

Он так нелеп, что  до восьмого класса
Я думал, что не нужен миру бог,
А через десять лет – мне богом стал Пикассо,
А через тридцать... – тут уж я не смог

Ни съёрничать, ни отмахнуться вяло,
Ну... глупо что ли...
Не боюсь признать,
Что мне всегда творца недоставало,
Он должен быть... Творец... Иначе как ?