Сборник стихотворений Синестезия

Авторский экземпляр сборника стихотворений "Синестезия" сегодня (воскресение) получил на почте.В нём подборка моих поэз:

***

Алине Монаховой

Вот правда вымысла штурмует небеса.
 Вот эшафот под бытием скрипит.
 Вот смертный о бессмертном говорит,
 Оспаривая вечность по часам.
 Вот вышел Бог узнать, как дальше жить.
 Вот смысл истока к прошлому течет.
 Вот Понтия ведут на эшафот,
 Меняя ход истории в глуши.
 Вот ведают деревья, что творят.
 Вот всюду мыслит зелень кислородно.
 Вот жизнь людей проходит огородно
 И будет так вовек до... октября.
 Вот вечность всех со всеми разлучит.
 Вот каждому своя дорога к смерти.
 Вот слава запоздалая в конверте
 Во гроб поэта тихо постучит.
 Вот мы взлетаем строго по часам.
 Пусть эшафот под бытием скрипит,
 А смертный о бессмертном говорит,
 Когда душа уходит в небеса!

Слово хранят библиотеки
 
 
 Виктору Сербскому
 
 Не проходит и года,
 чтобы нам не пророчили конец света.
 И пока идут разговоры об Апокалипсисе,
 жизнь продолжается!
 
 Из дневника
 
 
 Что в мире делать
 бедному человеку,
 если рыбу опасно есть
 даже из Братского моря,
 а хорошего неоткуда
 взять улова,
 если даже у Господа
 ненадежно слово,
 которое лучше всего
 хранить в библиотеке,
 где все мысли живут
 никогда не ссорясь.
 Кто виноват и что делать?
 Если последняя в мире шлюха
 доказывает по ТВ,
 что она непорочная дева,
 а дрейфующая Земля
 заглядывает несмело
 по ту сторону света,
 напрягая тугое ухо:
 может, черти свистнут
 и позовут налево!
 Что-что в мире делать?
 Даже если грохочут вулканы
 любимая варит варенье
 и жарит котлеты,
 когда согласно календарю
 зима сожмет руками
 горло – будем пить чай
 и вспоминать Апокалипсис
 прошлого лета!



Поэзия как мельница 


 
 
 1.
 
 День начинался с чистого листа, 
 Не успевал за резвою строкою
 Новорожденного незрелого стиха.
 Поспею ли неловкою рукою
 догнать его, схватить за воротник –
 Он бурная река, а то всего родник!
 
 2.
 
 Поэзия как мельница – в ней  белая мука,
 Но черным хлебом вечно кормит  гениев...
 Всё ж весело бежит  меж жерновов строка
 Навстречу с ненасытным  вдохновением!





***
 
 Летом Бога слишком много,
 Под кустом живёт он каждым!               
 Выжжены зимой дороги,            
 Бог в Россию нос не кажет!
 
 Кто  же правит люто в зиму
 Среди сосен и берёз:
 По стране такой любимой
 Ходит-бродит Дед Мороз!

***


 Сергею Есенину —  поэту, хулигану и гражданину
 
 
 Заложил за воротник
 Литру радости кипучей,
 И раздул большую бучу,
 А потом пропаще сник!
 
 Среди радости земной
 Нет прекраснее начала
 Утро открывать скандалом
 В свой законный выходной!
 
 По душе писать стихи,
 Окна бить вдоль переулка,
 Рифмы заедая булкой,
 Становясь вовсю лихим!
 
 А потом уйти в запас,
 Голос свой отдать на плаху,
 В окровавленной рубахе
 Отмолиться у попа!

***

   Просыпалась страна с бодуна,
   Чаще с левой, чем с правой ноги.
   Всё вокруг растоптав, опустив
   Шар земной до целинного ада.
   Только бодрая птаха на ветке
   Прочирикала утренний гимн
   Пробужденья, да и тот проходил
   По разряду эпохи распада.
   
   Мы проели и пропили всё,
   Нам нельзя называться людьми.
   Вот стоим на распутье, где ветра
   Разрывают трусливые спины.
   И сказал всем бухой командир:
   "Ах, зачем покидать этот мир,
   Раскопаем страну на кладбища
   И забьем себе рот русской глиной".

 ***

   Земля — это место с видом на Господа Бога
   Иногда он ленится, отправляя на службу Дьявола.
   Правда, по мнению местных поэтов, мысль не нова и убога,
   Зато отражает точно мысли из-под одеяла,
   Откуда не видно ни звёздного, ни хмурого неба,
   Но тепло стабильно протекает от пяток до кончика носа,
   И где бы во снах домашний романтик не был,
   Он твердо усвоил правило — у Вечности нет износа!



***

Я — безмолвный могильный червь,
 Наблюдающий из глубины Вселенной,
 Как срываются с холодных небес звёзды
 И сгорают на планете людей...
 Спасибо поэту, что дал мне голос,
 И теперь я могу об этом рассказать всем,
 Кто думает, что мы-черви  — НИКТО!...


Ахматова



Историческая справка,
 Составленная в пять часов утра на квартире поэта
 Ильи Фонякова, Санкт-Петербург, Малая Посадская, дом восемь.
 
 В пятницу, 22 апреля 2005 года от рождества Христова, на 12 фестивале русского верлибра, в музее Анны Ахматовой на Литейном было установлено два микрофона:
 Один для больших,
 Другой – для маленьких поэтов.
 Но первый микрофон работал со сбоями,
 И потому большинство авторов
 Выходили к микрофону для маленьких.
 — Мы знаем свое место, дорогая Анна Андреевна!

***

В зимнем лесу
 Бог неприметен
 Прячется в сердцевине
 Потрескивающих деревьев
 
 А с притоком влаги
 От загрубелых корней
 Разбегается
 По стволу
 По веткам
 По жилам
 К нарывающим
 Почкам будущего
 Где жизнь тепло любит
 
 Где ранней весной
 Клейкими листочками
 Нового бытия Бог
 Вдыхает ноты капели
 В отогретую флейту берёз