Гармонист...

Запястный ремень, вздутые мехи,
Гармошка боевая, гармонист безногий,
Голосовые планки, жгут стихи,
Мужик служивый и конечно строгий.

Хромка, баян рассыпались, ушли,
Осталась лишь обычная гармошка,
Напрасно опасались, все пути
Ведут к поручику, к творцу Тимошке.

Порывы ветра сирого в душе,
Клуб боли поднимается над раной,
Так боязливо Тишь на вираже
Манит ослепших высохшей нирваной.

Мужик поёт про танки, калаши,
Про милосердную сестру с багряной чёлкой,
Пронзительная правда для души,
Душа глядит порой на Бога волком.

Неловкость слова, меткость тульских нот,
Всё в натуральном, горестном мажоре,
Как хорошо, что нет души без ног,
Есть только души в царственном уборе.

Мужик читает странные стихи,
Про шашки и заряды, динамиты,
Рублишки в шапке, дивные гудки,
Умытый кровью целый мир, умытый.

Божился, клялся малый со двора,
Что Тимофей ему приходится папашей,
Боялась люто гармониста детвора,
Но разве эта свора наша...
Поручик пел и думал про Творца,
Про Русь Святую и Россию, Рашу,
Слетали маски с потного лица,
Вновь кровью наполнялась Чаша,
Отца небесного узнал, Отца!
Там ноги не нужны для марша...