Птица

Не беда, что ничто не твоё.
Не болит - потому и не пишется.
К середине Днепра, говорят,
долетает не каждая птица...

Может просто у птицы все дома,
может водоворот дом-работа,
может просто, простите, ей влом,
ну зачем ей ещё доп. заботы?

Всех важнее: родные июльские дни;
из вопросов: когда ж нас заменит ИИ?
(поскорее бы, честное слово)
В середине реки, там что: мёд, куркума?!
Там что: будто другая страна,
что сверчками  с фиалками окружена?!

Потому птица счастья сидит на своём
берегу, мол, карманное счастье моё.
Мы сидим с ней вдвоём, мы тихонько поем
"птицу цвета ультрамарин".


Рецензии