Наброски

Всё хожу, среди серых набросков.
Что накинул простой карандаш.
И чем дольше, тем больше вопросов.
Для чего всё, неужто  лишь блажь?

Но ищу в этих тёмных оттенках.
Как бы суть, или вроде бы жизнь.
Что-то сдерживает душу в застенках.
Это тело?!  Сосуд  только лишь.

Не хватает отпущенных вёсен.
Пусть на четверть  заполнен  сосуд.
Не понять мне себя, в эту осень.
А наброски тот смысл, сберегут.

Передав этим поиск, сомнения.
Извините, не  асс  рисовать.
Всегда  верное, то впечатление.
То, что сможешь в тот миг  передать.

И вот эту вот краткость мгновения.
Я приму, как блаженный порыв.
Что проходит во мне переменами.
Пусть чуть, чуть, тот набросок раскрыл.

Взгляд на мир твой, на белой бумаге.
Подхватил вдруг простой карандаш.
И от мысли, хмельной, как от браги.
Натюрморт это,или  пейзаж?

Если так суждено  извозиться.
В этих серых и тёмных  тонах.
Ведь мой мир в них не так исказится.
Чёрное, белое, чаще во снах.

К нам приходят, ну, что тут поделать.
Я, к примеру, беру карандаш.
И в наброске, насколько был смелым.
Начинаю сюжет рисовать.

6  06  26.