В стеклянной лодке, налегке

В стеклянной лодке, налегке,
С краюшкой хлеба в кулаке -
Отправился в поход чудак,
Не понимая кто и как -
Плывёт по жизненной реке
Нередко в радости, в тоске,
Иль в безразличии миров,
Хоть утонуть он не готов
Пусть лодка из стекла простого...
Скажите, знаете такого?

Я ж сам такой - всё на авось.
Мне Муза говорила: "Брось -
Ты, стих бессмысленно строчить,
Бесследно продолжая жить -
Поскольку стих твой смазан, сужен -
Хрипит - как будто бы простужен
И в целом никому не нужен!
Тебя бы надо полечить...
Но чем? Вином или касторкой?
А, может, потереть бы тёркой,
Чтоб посмотреть, что там, под кожей?"
Тут я скривился хмурой рожей.
Эх, Муза! Кто тебя просил -
Меня толкать что было сил -
В поэзию, в хрустальной лодке?
Разбились в мелкие ошмётки -
И лодка, и моя душа.
А сердце, кровушкой шурша -
Болит, порой беззвучно стонет -
Ведь тело безнадёжно тонет
В потоке жизненных страстей,
Судьбу кляня, гонясь за ней...