Строки не о чем писать,
А, может, есть о чём.
Рутину сложно обогнать,
Иль оттолкнуть плечём.
Город рычит, бетонный зверь,
Тратятся часы.
Себя услышь, себе поверь,
У крайней полосы.
Дышать тебе не запретит,
Расспросит обо всём.
А вечером, в огнях горит
И гонит просто в сон.
Такой-же утром, как вчера,
Он долго так живёт.
Муравейник ли, гора?
Просто ведёт учёт.
2025, февраль
Город
© Copyright: Вольдемар Чичерин, 2026
Свидетельство о публикации №126080901754
Свидетельство о публикации №126080901754
Рецензии