Обиды уходят куда-то,
Прощения просит душа.
Куполов виднеется злато.
Не покаешься, не согреша.
Жизнь затевает игры.
Наступает весны пора.
Дня тонкий эпиграф,
Начертан пером утра.
Слов найти не так просто,
Где-то в сердце таится свет.
Сегодня песни петь алконо;стам,
Сегодня свыше получить ответ.
Всё, что волей, не волей...
Уйдёт теперь во вчера...
Лишь, память давних мозолей,
И, тихие нотки добра...
2025, март
Прощённое воскресенье
© Copyright: Вольдемар Чичерин, 2026
Свидетельство о публикации №126080901683
Свидетельство о публикации №126080901683
Рецензии