жизнь

да, мы умрём. все умрут. 
наш занесёт порог
снегом из древних юрт. 
наш аромат унесёт. 
книги с полок сгребут   
в яму свалят, и в грот
тело положат – сожгут:
пепел наш прорастёт
вереском и левкоем
да, будет даже мёд. 
пчёлы на нашем покое 
выведут новый помёт.
да, выставят на продажу
и телефон, и комп. 
и никому не скажут,
чем был тот 20й год. 
мир так и не узнает,
сколько мы бились о лёд,
сколько упав, вставали
и отмеряли взлёт,
сколько пролили масла,
сколько скатилось слёз,
сколько смеялись от счастья,
и сколько гремело гроз.
музыка отыграет, в день
в месяц, может в год. 
нас не допустят в рай,
ад нас не подберёт. 
мы на рассвете погибнем.
свет так и не поймёт,
кто, ветвями играя,
песню свою поёт.

я сознаю свою смерть
явно, будто пустяк
будто секунда есть –
вся наша жизнь:
страх,
наши любовь и зной,
все наши горе и боль –
всё унесёт, поверь,
ветром по мостовой. 

мне так светло и пряно,
ведь не страшит весть.   
тот кто живёт – умирает
но жизнь – не то же, что смерть.