Хрипы в рёбрах забора.
Лёд на дёснах крыльца.
...ты не та ли Пандора,
что ушла без ларца?
Вижу, в списке пропащих
числясь, шаток и сир,
как в сей грёбаный ящик
превращается мир.
Вновь над школьной тетрадкой
потираю виски,
дабы музыкой сладкой
стала песня тоски.
Знай, хоть первый легко я
принял снег за глазурь,
если хочешь покоя,
не заглядывай внутрь.
Там ответствует медью
пылкой вьюге набат;
храм становится смертью
принесённых ягнят;
входят мрачные тени
в сердце твари живой;
за проклятьями теми
призрак видится твой;
зазывают Эриний
музы хором дежурств.
Знать, в сём ящике ныне
я и сам нахожусь.
В ларце
© Copyright: Игорь Бобрецов, 2026
Свидетельство о публикации №126080807824
Свидетельство о публикации №126080807824
Рецензии