Пройтись бы, ступая босыми ногами,
По плитам гостинки, покрытым жнивьём,
Где юность смеялась, шутила над нами,
И двери распахивал нам каждый дом.
Где рвали гитары вспотевшие струны,
Вгрызаясь до крови в тепло наших тел,
И вились как осы жужащие думы,
И каждый из нас делал то, что хотел.
И пусть натворили мы дел бестолковых,
И страшных, и злых..
Только наша ль вина
Что нас не учили любить по другому,
Ни мать, ни отец, ни родная страна.
Мы в черные стаи сбивались, и пели
Гортанные песни, как крик воронья,
И долгой судьбы для себя не хотели,
Мечтая сгореть у ночного огня.
И лились портвейна багровые реки,
И пел Окуджава за тонкой стеной,
О том, что любовь, это то, что навеки,
О том, что не все мы вернемся домой.
***
© Copyright: Галина Садовская 2, 2026
Свидетельство о публикации №126080807410
Свидетельство о публикации №126080807410
Рецензии
Любви учит земля-матушка, когда польется труда потом
Татьяна Королёва-Манько 16.08.2026 12:53 • Заявить о нарушении
Татьяна Королёва-Манько 16.08.2026 12:53 • Заявить о нарушении