Белый стих черных людей

Практически белое утреннее июльское небо сливается с почти белым зданием железнодорожной станции, я смотрю на них через окно вагона с черной резиновой рамой на условно белой стене. Я думаю, что пишу плохим белым стихом, но потом оказывается, что это в лучшем случае лишь верлибр, и я скатываюсь в банальный сторителлинг, потому что разучился писать хорошим ямбом, а хореем и раньше писал не часто; про амфибрахии, анапесты и дактили  и вовсе скромно умолчим, ибо их не проходили.

Стоянка полчаса, местечко тургеневское, Асино, есть интернет, какое благо, ведь можно опять убежать от скучной реальности в виртуальную, но там тоже скучно, все любимые люди спят за часовыми поясами. Или не любимые, но достаточно пробивные, чтобы ими казаться, а там, глядишь, так может и статься. Хорошо, если вчера хорошо попрощались, но не обязательно, пока есть время исправиться. И я исправлюсь, я хочу любимых, мне нужны они.
День обещает быть длинным, я устану, потом лягу спать, потом проснусь и встану, и начну повторять, пока не доберусь до выходных, обещающих передых, но его не дающих давно. Довольно грустный монолог получился, проблема в выборе диктора и в палитре доступных ему эмоций.

Sic transit gloria mundi, будем.