Дедушкин сарай

Стоит за хатой старый сарай,
Седой от времени и ветра.
Там пахнет сеном через край,
Там спит тепло былого лета.

Скрипит усталая доска,
Как будто дед вздыхает рядом.
И паутина у косяка
Блестит серебряным нарядом.

Там вилы, грабли у стены,
Топор с потёртою рукоятью.
И все предметы так верны,
Как письма с дедовой печатью.

Он много лет сюда входил
В простой рубахе на рассвете.
Косил, чинил, пилил, строгал,
И знал весь труд на белом свете.

В углу стоит его верстак,
На нём зарубки, пятна, шрамы.
Он жил без громких слов и благ,
Но был опорой нашей самой.

Здесь пахнет яблоком, землёй,
Сухою травкой, пылью тёплой.
И кажется: он не ушёл,
А вышел только ненадолго.

Вот-вот вернётся со двора,
Поставит молча в угол косу.
И скажет: «Ну, работать нам пора»,
Смахнув ладонью капли пота.

Но тишина стоит кругом,
И солнце падает на щели.
А старый дедушкин сарай
Хранит всё то, что мы жалели.

Хранит не вещи — годы, свет,
Родные руки, голос строгий.
Хранит простой мужской завет:
Живи по правде и без злобы.

И пусть осыплется доска,
И крыша станет ниже, старше,
Пока душа к нему близка,
Дед рядом с нами, как и раньше.