Глубокая вина

Грусть. Тоска. Кончается жизнь.
И как, ну как мне дальше жить?
Сердце стучит, но слабо, как всегда,
Жизнь моя как будто и не начата..

Небо — серое. Печальное, однако.
Когда уже я выберусь из мрака?
Шёпотом проникнулись деревья.
За что.. за что же мне эти мученья?!!

Лютым льдом окутаны стены домов,
Сказочные зимы... Как из моих снов.
Гул в ушах. Исчезает видимость.
К жалости к себе уже зависимость.

На ужин.. как обычно — ничего,
Отвлекаюсь из-за хрипа своего.
Письма все лежат одиноко на столе,
Оставленные там ещё в том феврале.

Тишина. Слышен только стук часов.
Мир у нас, к сожалению, таков,
Что люди только и умеют кричать,
Реветь, скандалить часов пять.

Но ни разу не подумать просто:
Зачем нам жизнь даётся сложно?
Для этого, я знаю, есть ответ:
Не нужно брать попавшийся билет.

Нужно его заработать самим!
Долго, трудно. Пусть и не хотим.
А потом мы прощаем людские обиды
И начинаем добро обращаться к миру.

И всё налаживается, идёт своим путём,
Теперь-то уж пружину мы не гнём.
А вот у меня, например, всё не так,
Просто потому, что я пустой дурак...

Не послушался своего милого отца,
А он мне твердил: "Не строй наглеца!,
Если ты и дальше будешь продолжать,
То ты, скорее, будешь себя убивать.

Ладно, не слушай меня, сынок,
Раз не хочешь жить, как я, хорошо."
Вот так он мне говорил, пока жил,
А я даже мир огромный не благодарил.

Я, видимо, был наглым, непослушным
И сыном для него далеко не лучшим.
Я затыкал уши и убегал на кровать,
Только и умел, что лениться и спать.

И вырос я несамостоятельным,
Но немного всё же доброжелательным.
В школе не учился, не работаю,
Как говорится: живу папиной заботою...

А знаете, люди, есть свобода выбора:
Хотите — от плача всхлипывайте,
А хотите, кричите на всё подряд,
Или мучайте бедных ваших котят.

А хотите, живите, как мой милый папа:
Богато, обеспеченно, не слабо.
Или под ливень веселиться, играть,
Или же ночью звёздной просто мечтать...