Это и то...

   из вдохновений выдоха и вздоха

Это и то в пустотах бытия
Накинуто, как сеть теней на стены...
Мы узники сознания и веры,
Что вечно спорят, шутят не шутя.

Мы принимаем сказочные сны
За таинства неслыханных прозрений!
И если ты, какой-нибудь там гений,
То будешь петь, плясать, писать три дня...

А после, от избытка чувств устав,
Опустошённо кинешься в нирвану,
Где в пропасти немыслимы изъяны,
Где шёпотом оглушит пустота...

Какие-то движения рукой...
Капли чернил на лист не попадают
И в этом весь безвременный покой,
На цыпочках сбегающий по краю....

Безумный бред, мышиная возня,
Немногословных судорог мычание...
И в этом пролетят ещё три дня!
Нет, не недель, которым нет названия.

А понедельники до четверга!
Четверг, само собою, до субботы...
И рушится огромная стена,
В которой, кирпичами, чьи-то квоты...

И где-то там, ни город, ни село,
А мелкое до боли поселение...
Творится в день седьмой известно что.
Оно же это? Как там? Воскресение!

С утра воскресший, в таинствах свобод
Опять бежит! Куда? И сам не знает...
Но где-то его кто-то точно ждёт!
И пишет письма, шариковой маясь!

А после, вечер, клеточная мгла
Засасывает тропки и дорожки!..
И долгой ночь покажется тогда!
И снова понедельник до субботы!

Мы узники сознания и вер!
Что вечно спорят, шутят не шутя!..
Это и то, в пустотах бытия,
Накинуто, как сеть теней со стен...

08.08.26.