Жизнь — игра, но нету масти,
Даже смерть со мной в разрыве.
Я — меж двух миров в напасти,
Тени стелю, в горьком дыме.
Не сбежал. Пришла осенняя муть —
Стих бесталанный, как петля из дыма.
Бога нет? Тогда когда-нибудь
Тьма сожрёт всё, что было нелюдимо.
«Вытащи», — просил. Но голос нем,
Кто-то в вечной просьбе отказал.
Я как вчера — не сдохнуть бы совсем,
Пока строите мосты, где я пропал.
Я выше зайду — взглядом сквозь толпу,
Меня не убить — я пустоте протест.
Пока мрак не съест мою слепоту,
Я живу. И мой стих дойдёт до пустых мест.
Я — протест, что не слышат и бьётся,
Я — тот, кто смотрит в бездну и не тает.
Смерть со мной в разрыве — это блюдо,
Что я, как жизнь, с улыбкой отведаю.
26 апреля 2026г.
Немой протест
© Copyright: Грошев Роман, 2026
Свидетельство о публикации №126080806352
Свидетельство о публикации №126080806352
Рецензии