На Арбате ночи, как нары,
Фонари, как злые глаза.
Кто-то мелом выводит «Жабы…»,
Кто-то кровью пишет «Назад!!!».
Под гитару хрипит химерой,
Словно город ему блатной,
И смеётся над «чёрной» верой
Африканский магнитофон.
Я иду, не считая шага,
Мимо стен, где был жив порок,
Рад Арбату, не знаея страха,
Он всё помнит, Арбат, урод.
А рассвет, как конвой усталый,
Разгоняет ночную мглу.
И Арбат мне шепнёт:
— Пропал ты?
Я отвечу:
— Пока иду!
Ночь
© Copyright: Ивановский Ара, 2026
Свидетельство о публикации №126080806282
Свидетельство о публикации №126080806282
Рецензии