Стрелки назад

А может, зря? А может, всё вернуть?
Но если ты себя вернёшь — меня не вспомнишь.
Мир — пуст, как старый, выцветший сосуд,
Где ты иглы-преграды ставишь, словно в поле конница.

Я — то меланхолик, то холерик —
Смесь бурь и тишина, что не найти.
Ты заживо меня схоронил, как в древний берег,
И сам себя утратил на пути.

Пора уйти, пора забыть — что остаётся?
Душа давно ушла, как в половодье лёд,
Из-под ног листва растёт, ворочается,
И в тех садах, где ты сажала, — только вой,
Пустоты вой, что громче, чем слова.

Тогда срублю я эти сады, где нежность
Вросла в корни, но вырос лишь терновник.
Оставив в них свою страшную безбрежность,
Чтоб не вернуться к ним, как к прошлым снам, убогим.

А может, зря? Назад вернуть — как выдох,
Часы идут обратно, стрелки — слёзы.
Эмоции как данность, вязкий их разлив —
Нам суждено уйти, чтоб не носить эти угрозы.

В иной мир, где ты сможешь быть собой,
Без масок, без оков, без этой боли.
С тобою я, с тобою — до конца,
Покуда сердце помнит, а не стонет.

2 сентября 2024г.