Старик

В забытом парке старый клен желтеет,
На листьях золотых — остатки лета.
И солнца луч, который тихо греет,
Кусочки дарит дымчатого света.

А парк усыпан жемчугом рассвета,
Тропинки серые украшены листвой.
По ним шагает усталый друг поэта —
Седой старик, болтая сам с собой.

В руках он держит томик Окуджавы,
По Пушкину скорбит его душа.
И он писал и тоже жаждал славы,
К вершине пробиваясь не спеша.

Его стихи теперь покрыты пылью,
Другие времена, другой настрой.
Читатели смешали сказку с былью,
Зарыв таланты, отправив на убой.

А время льется сквозь сухие пальцы,
Стирая грани между «был» и «нет».
Мы в этом мире — только постояльцы,
И лишь в стихах живет нетленный свет.

Не ради славы строки создавались,
А чтоб в тиши коснуться красоты.
И если в сердце радости остались,
То это выше бренной суеты.

Бредёт старик, предвестник давней грусти,
Он скорбный вид несёт перед собой.
Его грехи пусть праведник отпустит,
И с миром пусть отпустит на покой.