Мы по Вселенной бродим слепо
и, зарываясь в мех ночи,
глотком пресмелым, но нелепым
так Млечный путь испить хотим.
Штрихи, намёточки на ткани
живой, зелёно-голубой –
мелком, прозрачными чертами,
которые смахнуть рукой.
Всё мним, что реки заправляем
под часовые пояса,
стремимся пронестись по краю
и смотрим бедственно назад.
Суём под вывернутый ворот
тяжёлый кошелёк дилемм
и в острочувствии полёта
проводим жизнь совсем не тем,
кого себе мы представляли,
мечтая в детстве у зеркал.
Так мало времени. Кострами
нутро сгорает. Путь. Вокзал.
Прощальными слезами станций
пропитаны, окроплены.
В конце желали бы остаться,
изведав горечи цены.
Но тленны. Нам бывает поздно.
Так сладок в августе арбуз.
Что Млечный путь? Всего лишь звёзды.
Не нашей это жизни вкус.
Вероника М.
(08.08.2026)
Вкус жизни
© Copyright: Вероника Архипова, 2026
Свидетельство о публикации №126080805214
Свидетельство о публикации №126080805214
Рецензии