Пепел рукописей

В подвале пахнет маслом и свечным воском,
В окно стучится желтая луна.
Бездомный злится, Пилат страдает тоской,
А кто-то в парке ждет, когда взойдет звезда.

Она летит над крышами, босая,
Сжимая в пальцах ветку мимозы.
Она украла сердце у Понтия,
Но, Господи, какие это слезы…

А Воланд сидит на балконе,
Смеясь над людской суетой.
«Рукописи, — шепчет он, — не горят»,
Но пепел летит над Невой.

А Маргарита — как птица,
Разбившая стекла крестом.
Она выбирает бессмертие ночи,
Чтоб быть навсегда с Мастером…

Варьете сходит с ума от черных котов,
Кровь алым вином стекает по плитке.
Но нищему поэту уже не до снов —
Его очки разбиты на мелкие льдинки.

Исчезни, быт! Растворись, тоска!
Здесь бал сатаны, и свечи ярки.
Две тени навеки слились у станка,
Допив свое вино из кварковой арки.

А Воланд сидит на балконе,
Срывая цветы лепестки…
«Что делает твой Мастер?» — «Он пишет роман»,
«И пишет всё новые строки».

Она улыбнется сквозь время и мрак,
Прощая ему страх и немоту.
Ведь только любовь — это главный зодиак,
Что дарит им вечную… пустоту...