Остров осень. Белесая проседь
Робких капель на нитке травы.
Ни о чём проходящий не спросит
И с собой не поманит, увы.
Тает радость. Слетаются птицы –
Им пора в Марракеш и Китай.
Молодцами-птенцами гордиться,
Забираться на спины китам,
Вдаль смотреть – на сыпучие звезды,
На бескрылых летающих рыб…
Так глядят позабытые гнезда
На хребты облетающих лип.
Так дитя на окне восседает
И рисует – была – не была –
Сопредельные пестрые стаи,
Необъятного неба крыла.
Финал
© Copyright: Ника Батхен, 2026
Свидетельство о публикации №126080804142
Свидетельство о публикации №126080804142
Рецензии