Упал

 Упал вчера… Прости- сегодня нищ.
 Не подаю и продолжаю падать…
 Не в погреба и не в поддонья днищ.
 А в распустившуюся лагодою
 пахоть.
 В то, что сумел сберечь. В
 последний схрон…
 Вхожу в уют и боль 
 родной светлицы.
 Обнявши плечи мамины- «Бостон» 
 кружу, ступая в такт по 
 половицам…
 А с нами, подвывая, вертит пёс
 своим хвостом и задом
 шароварным.
 И мной когда-то виденные плёсы
 в глазах подрагивают крошкою
 янтарной…
  Мне за тобой…  немного погодя.
 Встречать уставшую- кормящую 
 хлебами
 голодных путников в рассеянности
 дня…
  Слегка соприкоснувшись
 рукавами-
 Коснусь губами плотно губ твоих.
 Вжимая в нёбо терпкий вкус   
 черёмух.
 Со светлой  «Ностальжи» всплывёт 
 мотив
 о старом и стучащем в окна
 клёне…
  Сегодня в полночь прогремит 
 гроза.
 Собьёт труху и пыль с померклых 
 окон.
 Сказал поэт: «Мне не уйти назад»
 Но мне и сгинуть не настало
 сроком…
 
  Упал вчера… Сегодня поднимусь…
 К тебе, к друзьям, к
 пространственности света.
 А кто уже не смог- для тех найду:
 -Держи, Босота! Есть ещё 
 монеты…