Ах, годы твои,
годы твои-годы,
С зависимостью вечной
от погоды.
Вот пасмурно, на дождь,
башка гудит,
И в сон так клонит,
словно с перепоя,
И мысли шевеление тупое,
И никакого счастья впереди.
Скорей бы дождь пошёл,
чтоб полегчало,
Чтоб в сердце
хоть какое-то начало,
А не гнетущий
муторный тупик,
В котором ты застрял
бесповоротно
И маршем,
ни по-взводно, ни по-ротно,
Ни с кем,
посколько ты - уже старик.
Бесстрастно
дистанцируются леди ...
И в мини,
и в юбчище, словно в пледе,
Скрывающие явно кривизну,
И хоть тебе,
как прежде,
всё неймётся,
Увы, уже никак не удаётся
Собою искусить,
ну, хоть одну.
Что делать, друг:
с тобой мы постарели
И нам уже не петь
ночами трели
Желанным так
соловушкам своим ...
Ах, годы наши,
годы наши-годы
С зависимостью вечной
от погоды,
Как мы с тобой иного
ни хотим.
Ах, годы твои, годы твои-годы
© Copyright: Николай Коныгин, 2026
Свидетельство о публикации №126080803985
Свидетельство о публикации №126080803985
Рецензии