У августа свои причуды,
Но каждый раз, десятого числа,
Вскипает грусть в объедках у посуды,
И комната становится мала.
Любви здесь нет — забыли при доставке,
Или в аптеке кончился запас.
Тоска сидит на колченогой лавке
И безучастно смотрит прямо в нас.
А ночью сны — плохая киноплёнка,
Где крутят горечь мелких неудач.
Там прошлое кричит в упор противно звонко,
И безысходность — строгий, как палач.
А в жилах память, словно ток в проводке,
Гудит, искрит и требует ремонт.
Мы живы в этой тесной лодке,
Переплывая свой домашний Понт.
Внутри у нас, под кожей и вещами,
Растет сквозь кости дерево обид.
Анатомически мы заняты делами,
Но этот внутренний лесок болит.
И всё же чудо ждём: не как спасенье,
Не как разверзшийся внезапно небосвод,
А как искру, что в темноте мгновенья
Зажжёт для нас огонь из мелких нот.
10 августа
© Copyright: Тадеуш Други, 2026
Свидетельство о публикации №126080803971
Свидетельство о публикации №126080803971
Рецензии