Черновик

Подумалось душе в какой-то чёрный миг,
Взирающей вокруг за рюмкой (после энной), –
Что если этот мир – всего лишь черновик,
Заброшенный давно Создателем вселенной?

Он в мусорном ведре лежит среди других, –
Тогда как чистовик сияет перед Богом
Всем совершенством форм – изящных, дорогих,
Отточенных Творцом на нашем – на убогом.

Как скомканный листок, он брошен и забыт...
Поэт не виноват. Когда он пишет песни,
То для него, увы, такая проза – быт! –
Летят клочки бумаг и тают, словно в бездне.

И вот один из них – такой же, как и наш,
Не стал большим стихом в каком-нибудь журнале.
На первых же строках сломался карандаш.
Читатели о нём при жизни не узнали.

Но этот самый стих, но этот самый мир –
Живёт себе, как жил, не зная, то, что рваный
Он в мусорном ведре лежит меж чёрных дыр,
Где вечность для него не сделалась нирваной.

Мы думаем: у нас ещё всё впереди, –
А мы давно в утиль отправлены Всевышним.
И всё, что больно так ворочалось в груди,
Любя весь этот мир, по сути, было лишним...