В море

С привычных рельсов сошел в Бийске
Трамвай борт 231.
От суетливой жизни, по-английски,
Он бросил якорь посреди глубин.

За пультом — Даша, бийская девчонка,
Что знала каждый городской изгиб.
Она штурвал вращает увлеченно,
Над синевой морских соленых глыб.
«Вперед помалу!» — синий отблеск реет
По поручням из стали и меди.
Она теперь совсем рулить умеет
Без светофоров в главном переезде.

А рядом Катя, кондуктор бывалый,
Уже пересчитала все рубли.
Вздохнув, сказала: «Рельсов нынче мало,
Зато медузы в очередь легли!»
Расправив ленты, словно флаги флота,
Билетов стопку режет пополам:
Для рыб плывущих первого отсека
И белокрылым гордым катерам.

Плывет трамвай. Соленый ветер свищет,
Смывая пыль алтайских мостовых.
Дрожит волна, и горизонт он ищет
В больших глазах своих, трамвайно-голубых.
Кондуктор Катя продает билеты
До Атлантиды, в сказочный уют.
Водитель Даша ловит им рассветы,
Что над пучиной утренней встают.

Матросы с борта старого буксира
Кричат вдогонку: «Вам не сдать назад!»
Но Даша плавно добавляет миру
Под винный корпус синий маринад.
И пассажир, уставший от маршрута,
Забыв отчеты, графики, дела,
Следит, как бирюзовая минута
Алтайский луч на дно перенесла.

У пирса дремлет двести тридцать первый,
Уснули Даша с Катей до утра.
И снятся им не городские скверы,
А лишь морские синие ветра.
Металла груда спит в ночной истоме,
И видят капитаны дальних барж,
Как пишет море в водяном альбоме
Про этот фантастический вояж.