Ремонт

Ты где-то там за горизонтом, ты где-то там выше золотых облаков,
Ты где-то там, где тепло и светло.
Ты здесь — на канаве. Бийск накрыло смогом
И мелким бисером из слякоти оков.

Стоит 231-й на домкратах,
Распорот брюхом о ремонтный цех.
Не мчится он по рельсам в час заката,
Везя домой уставших после всех.

Молчит мотор, остыла турбина,
И пахнет сталью, пылью и мазутом.
Лежит в углу забытая штанина,
Испачканная утренним маршрутом.

Но высоко, средь облачных полотен,
Где солнца луч касается ресниц,
Твой дух летит, свободен и бесплотен,
Не зная этих станций и границ.

Там нет ни шпал, ни стрелок, ни ревизий,
Ни графика движения в плену.
Там свет струится тысячами линий,
Сплетая в небе вечную весну.

А Даша здесь, в промасленной спецовке,
Крутить гай-кран привыкшая к зиме.
Нащупав ключ в кармане на верёвке,
Она ведёт свой честный бой во тьме.

Ей не страшны ни стужа, ни усталость,
Ни этот старый списанный вагон.
В её руках железо подчинялось,
Сжимаясь под давлением ладонь.

Пусть твой трамвай стоит на эстакаде,
Забыв на сутки городской маршрут —
Ты главная в своей стальной бригаде,
Тебя запчасти новые спасут.

Скрежещет домкрат, принимая нагрузку,
Фонарь освещает редуктор и дно.
Даша возвращает трамваю ту пульку,
Чтоб завтра возил пассажиров окно.

И пусть сегодня он застыл покорно,
Укутан в брезентовый тяжёлый плед,
Мы знаем: завтра утром мир огромный
Услышит вновь его привычный звонкий след.

И полетит машина над Бией,
Сметая прочь вечернюю печаль.
А мы тебя чуть-чуть теплей укроем,
Смотря сквозь тучи в солнечную даль.