Шкатулка

В углу комода — старая шкатулка,
Резной узор темнел из года в год.
Как женщина, что многое хранила,
свой тихий мир скрывая от невзгод.

Под крышкой — ни сокровищ, ни реликвий.
Лишь то, что не умеет громко жить:
засохший лист, тесёмка, детский локон
и тонкий запах прожитой любви.

Ладонь коснулась крышки осторожно...
И в этом жесте — столько тишины.
Как будто время стало драгоценным
от лёгкого касания руки.

Она умела уходить достойно,
когда душа теряла высоту.
Не разменяв себя на обещанья,
на мимолётный блеск и суету.

В ней было всё, что временем не старится,
глубокий взгляд и ясность простоты.
Как камень, что хранит своё сияние
внутри сокрытой, тихой глубины.

Она хранила этот мир негромкий,
где ценность не кричала о себе.
Где красота жила не на витринах,
а в добром слове, жесте и судьбе.

Она была как камень, что с годами
хранил внутри свой истинный секрет.
Где время — ювелир, а годы — грани,
которым равных в этом мире нет.

Не каждый камень, скрытый в глубине,
хранит своё рождённое сиянье.
Но тот, что годы бережно гранили,
несёт в себе их мудрое дыханье.