Я к красивым летел, словно мотылёк на огонь

Я к красивым летел, словно мотылёк на огонь,
И богатства искал, в них рисуя спасенье.
Говорил себе: «Вот она, та самая бронь,
Принесёт всё собой и подарит забвенье».

Я не видел простых, добрых, ласковых глаз,
Где не люстра блестит, а душевная стужа.
Я не слышал, как плачут они в поздний час,
Не щадил их любви — мне казалось, не нужен.

Ах, коль знал бы тогда, что в дворцах не найти
Ни покоя, ни чести, ни верного друга.
Что богатые дамы — петля на пути,
Золотая тюрьма, ледяная вьюга.

Я не видел их слёз. Не испил той вины,
Что хранит в себе девочка в скромном платочке.
Как молилась она у пустой стены,
Чтоб очнулся слепец в позолоченной кочке.

Если б взгляд мой упал на хрусталь тех обид,
Что таят тишиной безгрешные души,
Я б сейчас не стоял, разбит,
Под завыванье пурги на проклятой суше.

Но поздно. Златой обман душу отравил,
За красивый фасад я продал своё сердце.
И теперь среди лжи, бриллиантов и жил
Мне никто не откроет любви своей дверцы.

А та девочка… Плачет? Ужель не забыла?
Смотрит в небо, где звёзды горят сиротливо…
Это жизнь наказала — не тем, что я жил без любимой,
А тем, что любимую я променял на красиво.