Ночные мысли крутятся стихами
с попыткой до утра сгореть в камине.
Обрывками они от оригами...
То знойные, а то белесый иней.
Слова порой топорщатся углами.
Вязанки букв поленницей невзрачной.
Ах, как мы упиваемся словами,
при этом наши мысли непрозрачны.
Они — скорее камень, нож из стали.
Ложатся на бумагу неохотно.
Ещё не ночь, а мы уже устали,
как хорошо без мыслей тем животным,
что на лугу пощипывают травку—
поел и на бок.... вот и вся забота.
А тут луна — безумная затравка
и лист бумаги как от неба квота.
В мгновенье мысли торопливым слогом
стремятся в неуютность беглых строчек,
где ощущаешь вдруг дыханье Бога...
А сам ты где? А сам ты жалкий прочерк...
Прочерк
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2026
Свидетельство о публикации №126080802272
Свидетельство о публикации №126080802272
Рецензии