Иллюзия выбора

В театре теней, где я режиссёр,
Свой мир создавал из тоски и из бед,
И каждый мой вздох, как приговор,
Лишь множил число моих тягостных лет.

Я строил темницу из мыслей своих,
И стены её были крепче гранита,
В молчании комнат, холодных, пустых,
Душа моя скорбью была вся пропита.

Я видел вокруг лишь унынья печать,
Искал в каждом слове предвестие муки,
И сам не хотел ничего замечать,
Протягивал к мраку дрожащие руки.

Мне чудилось, будто весь мир — это ад,
Где каждый цветок ядовитым казался,
И горький напиток, что выпить был рад,
В потоках печали рекой разливался.

Я сам был кузнечным своим палачом,
Ковал себе цепи из едких сомнений,
И сердце пылало багровым огнём,
В плену добровольных и злых заточений.

Я верил, что свет — это только обман,
А радость — лишь призрак, что скоро исчезнет,
И плыл в никуда, словно в бурю фрегат,
Навстречу своей неизведанной бездне.

Иные миры мне виделись в снах,
Где солнце сияло и пели капели,
Но я оставался в унылых стенах,
Где вьюги мели и метели шумели.

Я выбрал свой путь среди серых камней,
Где эхо шагов отдавалось укором,
И в сумраке серых, потерянных дней
Смотрел на других осуждающим взором.

Теперь я бреду по осколкам мечты,
И пепел былого лежит под ногами,
Вокруг только тени пустой суеты,
Что созданы были моими руками.

И нет искупленья, и выхода нет,
Лишь горькое знанье, что поздно для чуда,
Я сам погасил в своей комнате свет,
И тьма мне отныне сопутствует всюду.