Нетакусики

Ах, какие мы все чудаки,
Те, кто что-то себе сочиняют!
Даже те, кто хотя бы однажды
Сочинил ироничный куплет.
От нормальности мы далеки —
В этом чаще всего обвиняют,
А еще в эгоизме и жажде
Прикоснуться к тому, чего нет.

Сочинительство — это порок,
Это наша беда и наркотик.
Кто попробовал, будет и дальше,
Кто увлекся, того не вернуть.
И торчим мы, всему поперек,
«Не такие» — дракон или котик —
Не приемля обыденной фальши,
Выбирая извилистый путь.

Нам самим это в тягость порой.
Тот кто слово, как спицами, вяжет,
Тот, кто образы красками пишет —
Без обычных людей, как без рук.
Нам бы сделать творенье игрой,
Но талант — это, видимо, гаджет,
И любое послание свыше
В голове провоцирует глюк.

Вот один захлебнулся в вине,
Вот другой — он погиб на дуэли.
Коротнуло — и нет человека,
А творенья, наверно, живут.
... Я судьбою довольна вполне,
У меня есть какие-то цели,
Я творю и притом не калека...
Ой, простите, там, сверху, зовут!
Там меня в иномирье зовут!

Август 2026