Приговорённый

Сегодня ночь опять меня получит,
Разбудит рифмой, усадив за стол.
Забавно ей, как автор очи пучит
И кофе пьёт, как пьяница — рассол.

В прошедший раз уже такое было:
Безжизненное тело, как в гамак,
Я опустил, но голова забыла,
Про то, кто я, как звать меня... Никак.

Злодейка мягко села где-то сбоку,
Объяла, привалившись, тишиной,
И пустота на сердце от мороки
Зияла бездной, леденящей в зной.

И я подумал: «Если вдохновение
Пришло само, а мысли – никакой,
Пройдусь глазами по стихотворениям,
Написанным совсем чужой рукой!»

Портал поэтов, по перу собратьев,
Приятно удивил и покорил.
Тут гении одни! Из ярких платьев
СоткАны лики росчерком чернил!

Ну, ладно эти, – я за что страдаю?
Не Пушкин, не Есенин, не Бальмонт!
Под утро, ничего не сделав, таю,
В душе едва начавшийся ремонт.

И всё же мазохист во мне ютится,
Пусть даже засыпаю на ходу,
К высокому отчасти прислониться
Написано мне, видно, на роду.