Смущает

Стекают

За тишиной молва скрывается,
поклёп в тумане торжества.
От ветра тишина вновь мается.
Выходит на простор молва.

И вновь клевещут ветки голые –
с зимой прощаются они.
Дымят берёзки белоствольные,
над ними звёздные огни.

Горят по дали склонов, плавятся,
стекают цветом синевы,
где красотою край наш славится,
приехав, убедитесь вы.


Смущает

Я не в обиде за обманы.
Не обижается Поэт
на заблужденья Душ в романах,
к ним у него претензий нет.

Всё движется в пространстве жизни
и всё меняется весной,
становятся смешны капризы,
не совершаемые мной.

Желанье славы необъёмно,
и оправданья нет ему.
Я помню всех их поимённо,
и не обидно потому.

Уметь прощать не всякий может
в пути идущих по траве,
когда воистину тревожит,
что нет просвета в синеве.

Ни облака, ни грусти в мысли
и всё торжественно, легко
войти в иные с ходу выси
и в то же время далеко

от непосредственной эпохи,
где жили деды и отцы,
промолвив на едином вдохе
и связи обрубив концы,

окажешься в пустом пространстве
и с пустотой в Душе своей.
Смущает искренняя странность
и ваше пребыванье в ней.