Я слышу, как шуршит строка,
и в разговорах о погоде
песчаные часы в века
за рамки времени выводит.
Как этот океан песка
творец просеивал сквозь раму,
крупинки золота искал -
и с неба принял телеграмму,
где слишком дороги слова,
поэтому ни слова даром.
И пусть поток песка едва
не поглотил его угаром.
И пусть минут не перечесть,
и пусть столетья канут в лету -
лишь след извечного "Я есть"
в песке времён ведёт поэта.
Незрим и зыбок этот путь -
просеивать стихию сердцем,
но, может быть, когда-нибудь...
Путь поэта
© Copyright: Анастасия Смилина, 2026
Свидетельство о публикации №126080705499
Свидетельство о публикации №126080705499
Рецензии