Я до пены ругаюсь матом,
Я порой на нём говорю,
Временами стою с автоматом,
Но потом я иду к алтарю.
Местами скупой я на буквы,
Как ночной аптечный фонарь,
Как будто наевшись клюквы,
Речь толкаю как пономарь.
Промокнуть могу весь до нитки,
Хотя зонт с собою ношу,
И мысли так часто в избытке,
Сырую люблю черемшу.
Могу в небо смотреть часами,
СтадА облаков выпасать,
Могу сердце разрезать словами,
Не люблю вхолостую мечтать.
Падок я на рассвет манящий,
Пусть хоть напрочь ослЕпит глаза,
Но зато я всегда настоящий,
Хоть не верю порой в образА...
Настоящий
© Copyright: Андрей Чупалов, 2026
Свидетельство о публикации №126080704686
Свидетельство о публикации №126080704686
Рецензии