Утро на балконе

Утро пахнет пылью и бензином, грохот на шоссе,
Листья старых клёнов, кирпичи и блики на росе.

На балконе плед колючий, шоколад и черный чай.
Я рисую твою осень. Вдалеке звенит трамвай…

Собираю пазлы боли в витражи из тонких вен.
Говорят, я в этом профи - королева перемен.

Восхищаются, как тонко я вплетаю в холст тоску,
Словно это просто гонка - кто точней, по волоску?

Помню, как клиент вчерашний, говорил про вечный страх,
О бессмысленности, дырах в мировых больших часах.

Я кивала, рисовала схемы, как ему помочь…
А сама всю ту же темень обнимаю день и ночь!

Я эмпат, я всех жалею, и люблю их, чёрт возьми.
Растворяюсь, каменею между окнами-дверьми.

А они мне: "Как же тонко! Как ты чувствуешь людей!"
Я плету для них барокко из разбитых фонарей…

Струны скрипки рвутся в небе, бас-гитара бьёт под дых.
Я меняю смыслы в теле на печальный белый стих…

Мироздание хохочет где-то там, за облаками,
Пока я малюю ночи самыми густыми снами…

Я безудержно страдаю под банальности толпы,
На алтарь себя кидаю, чтоб воспеть твои шипы…

Этот слог такой изящный, этот штрих такой немой,
Только мир совсем несчастный - словно шутка, на убой…

Я ищу глубинный смысл на узорах серых стен,
А на деле, просто хаос, просто пыль и просто тлен…

И вся мудрость, что в картинах - просто долбаный сквозняк,
А мой пафос так комичен, будто я себе же враг.