Душа в печатных блицах

Пестрят журналы, книги на витринах —
Моей известности рисованный портрет.
Я не мечтала просто на ошибках
Раскрасить свой прелестный силуэт.

Да что портрет — страница за страницей
Впечатан в жизнь моей судьбы сюжет.
Я остаюсь душой в печатных блицах,
Хоть мастерством пишу так много лет.

Я не поэт. Но громко говорится,
Когда я достаю на строчки свет:
«Не выдавайте вымышленных амбиций,
Чтоб не казался вымыслом портрет».

Я громче, чем читают меня, звуки,
И мудрость мне слышна по голосам.
Я написала с честью эти муки,
Чтобы от боли открывать глаза.

Пришла «никем» — не значит «непонятной».
Напротив, это больше, чем костёр,
Когда твоя харизма необъятна,
Сам Автор начинает разговор.

Пока я вижу лишь чужую книгу —
Роскошную, с обилием страниц,
Где есть статья, что суть мою раскроет,
Читая душу сквозь моих реприз.

Я расскажу о жизни понарошку,
Касаясь звуком раненной души.
Вы не тушите звуки светом, если можно,
Вы прошепчите строки для души.

Я верю, что найдёт строка дорожку,
И расцветут пионы в январе,
И лебедь соберёт лукошко
Из перьев, что даны ей по судьбе.

Я улыбнусь или замру,
Немного отбрасывая похоть на крови.
Как всё-таки и мне идёт обложка,
Когда я излечилась изнутри.

И если вновь пройтись босой по крошкам,
Увидев кошку на своём пути,
То мне на счастье пробежала кошка,
Чтоб стать собой навек и вопреки.