Рисует дождь осенний за окном...

Рисует дождь осенний за окном
Дома, деревья... И косые стрелы
Летят, как будто пущены рукой,
Ныряя в лужи серой акварели.

Чертя упрямым грифелем штрихи,
Рисует дождь - непризнанный художник.
А люди, распахнув свои зонты,
Раскаты грома слушают тревожно.

Они не видят, как в стене дождя,
Рождается великая картина,
И как мелькает автора рука
По полотну шедевра - исполина.

Дома, деревья, крыши, как в тумане,
Как будто растушеваны, плывут...
Картину, что висит в оконной раме,
Я вряд ли вновь увижу где-нибудь.

Там, за окном моим оживший холст.
Любуюсь на шедевр в оконной раме.
Чуть растворившись в дымке, старый мост
Глядит из сумерек своими фонарями.

Теряется, уйдя за поворот,
Та старая брусчатая дорога,
И низвергается небесный свод
На землю грешную потоком.

Укрыты, словно серой пеленой,
Дома, деревья, люди и машины.
И трудится невидимой рукой
Невидимый художник над картиной.