Бей в бубен, уходя в свои леса...

Бей в бубен, уходя в свои леса.
Проснись, ты вроде слышишь голоса.
Представь - ты будешь видеть чудеса,
Идя молчать к своим в свои леса.

И сотни слов, сгибающих петлю
В неукоснимость моего "люблю",
Приветственно вертящих на х*ю
Любое из того, что я пою.

И чем живу. И чем я не живу.
Ты будешь мёртвым? - я тебя пойму.
Ты будешь чёрствым? - влагой размочу
Своей слезы, пролитой наяву.

И по тебе. И по тому, где нет
Меня, тебя... Какой же это бред,
Который принесёт нам только вред,
И мало пользы, и немало бед.

Но я пройду, отчаянно скорбя,
Весь этот путь далёкий до тебя,
А от тебя - немного до меня.
И это, в целом, полная х*йня.

Не одержим будь и держим - не будь.
Пока я горько понимаю суть,
Пока одна ползу вот этот путь,
Перетерев в движении суть пут, -

Я всё равно что знала весь маршрут.
И, если ты хотел найти приют,
То нет его ни там, ни сям, ни тут.
Я - просто камень, выпавший на грудь,

И суета, сующая в карман,
К своим же пальцам - железист капкан
И жаждет крови.
И от крови пьян,
Почти как я. Почти что так же пьян...

И потому: бей в бубны этих лет!
Не замечай, пока летишь на свет, -
И не считай ни шаг, ни пируэт,
Пока бесследно тает силуэт

Неважно чей. Неважно: до скольки.
Держи в ладони тень моей руки.
Читай меня - я буквой из строки
Стремлюсь к тебе...
Движением Оки

Впадающей туда, где Волги свет...
В любых местах слияния двух рек,
Где я сама себе - и соль, и хлеб.
И где тебя ещё в помине нет.

Такой вот мной придуманный сюжет.
Исполненным того, чего тут нет,
Тебя, меня - совместно - вовсе нет,
Такой вот мной.
Придуманный.
Сюжет.