Сходя с ума от самомнения

Я снова новости читаю
И в шоке, милые, чуть-чуть:
Ах, фестивали ваши знаю,
Но каждый день мне давит грудь
Лишь самомнение большое,
И я хочу как Пушкин слыть
Пусть не прообразом покоя,
Но солнцем русским тихим быть
И чистым гением когда-то
Всерьёз для вас, потомков, стать...
Ну а при жизни только чаты
Судьба мне транспортные знать,
Писать о них, автобус грешный,
Водилу мерзкого во мгле
Ругать с душою безутешной,
Не зная места на земле.
Всё это будет очень странным!
Я в шоке также от того,
Что обозвали графоманом
Меня-то - только и всего.
Душа поэзии - в печали.
Я вновь признания ищу.
На нашем радостном портале,
Увы, один лишь я грущу
И всё пишу - пишу, родные,
О грусти, чатах, о любви,
Об Украине и России
И о бурлении в крови;
Пишу о сделке по Ирану,
О старой памятной войне
И в дань почёта ветерану -
Вновь о победной той весне;
Пишу о свете и покое,
О вечных поисках себя...
Но как же я живу порою,
Всех ненавидя и грубя,
И потому, как видно, болен
Тьмой биполярной в суете,
Умом по жизни обездолен,
Хотя и предан вновь мечте.
Как я устал! О, Пушкин с Фетом!
Где нынче ваш красивый свет?
Не быть, как видно, мне поэтом -
Таланта не было и нет.