Был поэт, да так уж вышло,
Отписался, тихо вышел.
По-английски, в «глухаря».
Помер, люди говорят.
От мыслительной натуги?
Помню, гаркнет: «Сядь-те, други!
Дорог золотник, хоть мал».
Так слова переставлял,
Так он с ними, «чёрт», играл
И без видимой натуги.
Про такое выдавал...
Сам он это называл:
Буйный секс, девятый вал.
Хоть я в жизни повидал...
Уши ватой затыкал.
Что же, нет его, так нет,
Но всесильный интернет,
Поглотивший в своей яме
Вся и всё, оставил память
Сексуальными стихами,
Рифмоплёт и удалец.
(Тут и сказочке конец?!)
Но в конце пути его
Биографии сего,
Биографии того
Нет о смерти – ни-че-го.
Скорбной даты нет как нет:
Не прощаемся, Поэт?!
Вот такая штука жисть*.
Если жив он – за(ши)бись.
У меня же в свой черёд,
В жизни всё наоборот...
* простонародное - жизнь
2 октября 2012
Был поэт - поэзия
© Copyright: Геннадий Головин 3, 2026
Свидетельство о публикации №126080701072
Свидетельство о публикации №126080701072
Рецензии